История Лорбамонреля
Итак, приготовьтесь услышать историю крепости "Стандартный выход". Основана она была в году 216-м от создания мира группой "Причёсанные кинжалы" ("The Brushed Daggers") посреди льда, льда и... льда. И ещё снега.
С собой кинжалы взяли ведро, верёвку, брёвна (всё ж, на льду деревья не растут), алкоголя (по 41-й бочке вина, пива, рома и эля), мяса (76 сладких кусочков медведя гризли и столько же - чёрного мишки), также семян охапку, кирку, три пары собак, семь уток, семь гусынь, да гуся и селезня - оплодотворять, значится. Один дурачок хотел взять с собой и котов, но, после целой серии затрещин, таки передумал.
От снежных просторов у дварфов захватило дух. Снег, снег, всюду снег. Бороды просто молчали, не в силах вымолвить не слова. Наконец, Онула, лидер экспедиции, смахнула с щеки стремительно начавшую замерзать слезу и произнесла:
- It's... beautiful!
216 год. Весна.
Весна прошла в тяжёлых трудах. "Кинжалы" не были умелы. Ни в чём. И потому приходилось полагаться на память предков. Дорена, подумав, схватилась за кирку и, выкрикнув что-то вроде "О великий Армок, дай мне сил!", принялась копать. Онула, подумав, порешила, что имеет талант к искусству каменщика. А Устуфа неожиданно вспомнила, что её пра-пра-пра-прадедушка был великим плотником. И тут же получила заказ. Семь кроватей. Спать-то нужно где-то!
Оставшаяся без профессии Тулона недолго унывала. Поглядев некоторое время на ленивых дварфов, она вдруг слезла с бочки и выкрикнула:
- Вы - мои ветренные дольки, а я - ваша командир, ясно вам?!
Бородатые несколько опешили от такого известия, но спорить не спорили. Весна для них - тренировки рукопашного боя и шлифовка вырытых Дореной помещений. Работать. Становиться сильными. Стремиться к совершенству.
216 год. Лето.
Прошло и лето. В действиях Дорены наконец-то появился хоть какой-то смысл: в перерывах она неразборчиво бубнила что-то про сложную систему водоснабжения, огромные подземные поля, роскошную столовую, сотни спален для всех и для каждого, мир, труд, гармонию. Другие члены экспедиции относились к этому трёпу, разумеется, с дварфийским скептицизмом, но с каждой новой бурей в глазах их появлялось всё больше понимания и надежды. Хотелось уже уйти поглубже под землю, прочь от этой холодной безжизненной пустыни.
Пришло пополнение. 8 храбрых бород. Ничего толком не умели. Разве что одна девушка, Коган, хвасталась своим умением выпиливать из досок кровати. Устуфа не стала спорить.
В крепости постепенно растёт напряжение. Ветреным долькам потихоньку надоедает бессмысленно шлифовать лёд. А ещё в одной из драк убили мигранта. Ну, как убили. Разрезали. Напополам. Хоп. Хоронить негде, пришлось вытащить тело на поверхность и оставить гнить на морозе.
216 год. Осень.
Прошла и осень. Копать, копать. Новые мигранты. Новая смерть. Опять подрались, кажется. И зачем они тащат с собой грёбанных животных? Всё равно ведь сдохнут от голода. Кто ж их кормить будет посреди ледяной пустыни, без ферм и без водоснабжения?
Дорена докопалась. Нашла пещеры. Нормально. С высока глядеть. Это всегда хорошо. Но вот случайно абсолютно киркой прям внутрь пробилась. И теперь закрывай, не закрывай - дырка будет. Стена ведь тоже уязвима. Для больших тварюг. Ух, не к добру это...
Нашла ещё она озеро из магмы. Можно будет использовать для нужд кузнецов. Когда их отсек будет вырыт, отшлифован и запущен, разумеется. А это ещё совсем нескоро...
Фермерский отсек готов на 75%. Еда стремительно убывает. А ещё делать шлюзы, копать каналы для воды. Чёрт возьми, мы не успеваем.
216 год. Зима.
Зима прошла. Это самый холодный сезон, да? В такой холодине и не поймёшь, когда тебе холодно, а когда тебе очень холодно. Всё одно. Зубы стучат, конечности сводит. Кажется, вот-вот и кровь заледенеет. Хоть у нас и магма вместо крови.
Дела... А что дела? Дела в гору пошли. С Дорены больше спросу нет - теперь нужно наделать люков, шлюзов, механизмов и склеить это всё воедино, чтоб запустить эту жуткую машину. Ах да, ещё двери нужны. И руки прямые. Отдохнув немного, попив водички(запасы алкоголя почти иссякли, пить приходится уже и из пещерных вод, в которых, кстати, недавно плавала какая-то странная изувеченная тварь с четырьмя обрубленными щупальцами), она ринулась раскапывать будущие спальни. Да, хорошая идея, надоело уже спать на холодном полу в коридоре.
Ещё один умерший. Теперь от инфекции. Нет, эпидемии бояться не стоит - просто подрался видимо с кем-то (интересно, с кем опять?) и заразился. И умер. В крепости уже призрак завёлся. Впрочем, у каменщика наконец-то дошли короткие ручки до удовлетворения потребностей умерших. Гробы. Два, нужен ещё один. И призрак исчез куда-то.
Еда заканчивается. Хорошо бы запустить систему весной. На крайний случай - летом. Хотя, боюсь, до лета уже не дотянуть. Ещё ведь нужно, чтоб растительность выросла... У меня плохое предчувствие по этому поводу, если хотите знать...
На скриншоте та самая система водоснабжения. 20 каналов на 20 ферм. Будут закрыты люками. Плюс там комнатки эти маленькие, по 4 тайла (вместе с тайлом-люком). По идее, они тоже закрываются. И вот в них 7*4=28 воды. А фермы у меня в 25 тайлов. Ну вот почти по 1-й единичке жидкости на каждую клетку. Хорошо и приятно. И не мараться потом с этой грязью.
Здесь только что была шлифовальная команда (шлифовать нужно всё! всегда! везде!), но у неё наступил перекур.
217 год. Весна.
Ну что ж, вторую весну мы пережили. Даже как-то тоскливо. Были времена. Нас только семь. Еды дохренища. Выпивки дохренища. Иди, копай, воображение включай.
А сейчас 19 мигрантов пришло. БЛЯДЬ ДЕВЯТНАДЦАТЬ. Нет, с одной стороны это хорошо: шлифовка каналов системы водоснабжения пошла быстрей раза в четыре. А с другой. Запасы пищи и так на нуле. А тут ещё этих голодранцев бесполезных кормить.
Беда будет. Приходили эльфы. Ещё не отпустили. Нужно выменять у них наших поделок на жратву какую. Они же тоже едят, эти длинноухие, а? Ещё одного из мигрантов осенило. Сделал решётку. Решётку! Но какую! О да, о да. Прекрасно. Потрясно. Именно решёток нам сейчас и не хватает.
В общем, самое время потихоньку начинать паниковать: на складе пищи остались две бочки. Население крепости - 35 бород.
На скриншоте фермы. А этот огромный зал посередине - хранилище пищи. Удобно будет собирать ЖРАТ, когда созреет.
217 год. Лето
Закупили всяких корешков, растений. Тьфу. Ещё дерева. Как будто знали эти гады, что нам нужно. А сами говорят, что не рубят. Хрен! Видал я это их "не рубит". Я столько брёвен на лесопилках не видел, Армок дери.
Ещё бочек разных. И даже краску какую-то. А чо? Пущай будет.
Боже. Ещё мигранты. Восемь рыл. Зато одного накрыло вдохновением. Только что-то мастерской он не занимает. Опять плохо.
Шлифовальные работы закончены. Рычаги сооружены. Система функционирует. Осталась одна деталь: пустить воду.
Ух, чую, что-то будет.
217 год. Осень.
Запуск состоялся успешно. Жертвы среди населения - 4 храбрых (но, нужно признать, очень уж тупых) бороды. Кому-то нужно было убрать защитную
стенку. Впустить воду. Оживить механизм. А почему их там было четверо - помилуйте, не пойму.
Мы сделали всё. Построили для них ёбаные уступчики. Ну слезь ты - нормально всё будет. Ну спрыгни хоть так. Нет. Не могут. Боятся. Ну что поделать.
Система работает просто. Есть два общих отсека. Плюс по личному отсеку у каждой фермы. Сначала вода запускается в первый отсек (путём
разрушения этой самой защитной стенки). Он верхний. Затем, по 4-м каналам пропускается (после нажатия рычага, разумеется) во вторичные отсеки. Причём, в третичные отсеки вода попадает свободно. А вот уже на саму ферму льётся только после открытия люка. Люки были закрыты. Страшно им, наверное, было. Вода сверху. С ног сбивает. Бьёт об стены. Холодная. Ледяная. Смрадом пещерным несёт. А выхода нет. Единственный
люк - и тот не выломать. Остаётся только вжиматься. И молиться.
После того, как вода полностью залила и вторичный и третичные отсеки, закрываются шлюзы, соединяющие как раз третичные отсеки и вторичный отсек. А затем открывается люк. И вода спускается в ферму.
В одну из южных ферм вместе с водой плюхнулось вздувшееся тело утопленника. То ещё зрелище.
Пришёл караван. Запущен каменный отсек. Нужно запустить ещё пищевой. И жизнь наладится. А эти дурачки... Ну... Что поделаешь? Дурачки - они в любой крепости дурачки.
На скриншоте полностью залитая система водоснабжения. Вот как бы. Посередине - рубка управления. Вторичный отсек поделён на четыре части. Третичных уже по 5 на свой вторичный. Вооот. Люки открылись через минуту после снятия скриншота. Дварфы не дотянули совсем чуть-чуть.
217 год. Зима.
Эта зима едва не стала последней. Начиналось всё неплохо. Быстренько найденные фермеры разрыхлили, как полагается, фермы. Посадили шляпники. Даже первый урожай собрали. Правда, хватило не на всех. Но надежда наконец-то зажглась. Гусей посадили в гнёзда. Пущай несутся. Странно, что раньше до этого не догадались.
А потом пришли гоблины. Во всей этой беготне с водоснабжением, едой, водой, жильём, все и забыли про безопасность. Вторжение полноценное. Один отряд. Они напали внезапно. Чёрт возьми, обнаружить их удалось уже
на минус пятом этаже крепости. Сразу же началась бойня. Мобилизованный отряд ополчения (те самые дольки) на место прибыли вразнобой и были забиты гоблинами по одиночке. Кровь обагрила стены ледяной крепости.
Один храбрец, спасаясь от зеленокожих, спрыгнул в пещеру, стремясь (видимо, а может просто дурачок) увести их от основной лестницы. Гоблины клюнули. Впрочем, другие дварфы слишком шумели с установкой спасительной двери на входе на нижние этажи. Гоблины услышали. Бойня продолжилась. Они ворвались в зал встреч. В место будущей столовой. Убивали дварфов в своих постелях. Убили фермеров. Поля были залиты их
благородной кровью. Последним шагом стала мобилизация остатков населения. 15 бород. Против 7 варваров. Как ни странно, гоблины пали. Как-то между делом. Сначала казалось ,что они отошли, затаились в пещерах. Но нет. Они мертвы.
Из 48 выжило десять. И те голодны. Побиты. Истерзаны. Но на грядках новый урожай. Еда есть. Вода есть. Неужели выжили?
За сим я отхожу ко сну. Устал. На скриншоте фермы вот. Совсем мало ростков ещё. Но в первый урожай было вообще всего двенадцать. Кровь, надеюсь, видно.
Такие дела. Созревшие шляпники выглядят ещё смешней на фоне сообщения о голодной смерти одного из фермеров. До скорых встреч.
Стандартный выход? Стандартный вход!
218 год. Весна.
Пришла неведомая тварь. Как вовремя, блядь! Остатки моих товарищей ноют, плачут и пытаются задушить друг дружку.
Пришли мигранты. Вестники возрождения, видимо. Очень много. 23
грёбаных мигранта. 15 человек тут же были отряжены в т.н. "пищевую бригаду". Если всё будет нормально, то у нас будут: пища, алкоголь, одежда, мыло. Но вот только когда? И дотянем ли мы до тех пор?
В крепости очень много трупов. Уже начала разлагаться. Вонь. Решили складировать их на верхних этажах, на поверхность выходить слишком
опасно.
Почти вся десятка выживших после вторжения дварфов уже отошла к праотцам. Депрессии, печаль, безумие захватили их. Сложно, наверное, так разом лишиться того, что создавалось столь долго.
Пришли эльфы. Можно затариться провиантом. Вроде бы, неплохо. Настроение в крепости постепенно улучшается.
Только эта тварь. Волнует она меня. Бродит где-то во тьме. И не выследишь её. И не предугадаешь движения.
На скриншоте описание той самой тварюшки же. Пока успел поймать её объективом, вот.
218 год. Лето.
Бомрек не выдержал. Видел его. Когда это случилось. Болтал он о чём-то с парнями. Вдруг. Сорвался. Заорал что-то. В морду дал шахтёру.
Толпа в панике разбежалась по углам. Благо, тут же выбежал лидер. Из первой волны. Последний из семи. Быстрыми командами собрал подобие отряда. Окружили Бомрека. И забили до смерти. Против 10 бород он выстоять не смог. Пришлось умертвить. Берсерк. По-другому нельзя. Жаль, тюрьмы у нас ещё нет...
Дела снова идут в гору. Два дворфа, отказавшиеся от воды в трауре по умершим сами умерли. Не могли подождать, гады. Пришлось и их тела тащить на самый верх.
В пещерах воют какие-то странные создания. Страшновато.
Пищевая промышленность работает по полной. Уже шьём мешки. Повар и пивовар работают без перерыва. Еды навалом. Ферм, правда, много очень. Больше половины ещё не засеивается. Ну да это поправимо.
Шахтёры пока что заняты шлифовкой. Но уже поговаривают о каких-то новых грандиозных планах... Интересно, что же будет на этот раз?
Караван пришёл. Родной наш. А этот дурак брокер до сих пор не разобрался с математикой. Снова наугад придётся меняться.
На скриншоте верхний этаж (особое внимание залу с кучей трупов, ага).
218 год. Осень.
Нашли мигранта с умениями оценщика. Теперь хоть торгуем, как дварфы. Скупили всю жратву. Наковальню ещё взяли, ага.
Приступаем к установке мебели. Скоро будет неплохая столовка. Надо будет потом, конечно, все столы и стулья убирать и шлифовать, ну да что поделать. Хоть временно.
Плотник осчастливил нас тем, что приступил к выпиливанию чего-то особенного. Правда, пилит он в какой-то странной одержимости и, кроме артефакта, думаю, мы ничего больше не получим.
Умер единственный ребёнок. От жажды. Наверное, взрослые запретили ему лакать вино.
Плотник запилил Голасмикстал! Кровать. Поставим лидеру в покои. Когда выкопаем сами покои, ага.
Вместе с плотником, оказывается, работал и призрак. Ну, советовал. Забрёл случайно? Или это изначально была затея умершего?..
Ещё мигранты.
Сменили пивовара. Предыдущий что-то захандрил. Чего ж они так хандрят, гады. Уже столько времени прошло. Словно проклятие какое над крепостью доброй.
На скриншоте "этаж камня". Склад камня. Центральный квадрат - по идее, хранилище мебели и товаров. Но это когда расчищено будет, ага. 2 мастерские каменщика, 4 крафтера, 2 механика.
218 год. Зима.
Пришёл караван. Потащили одежду. А то заебало об всякие окровавленные носки спотыкаться. Сейчас разберёмся с верхней. Потом штаны, носки. И так потихонечку отчистим крепость, ага. Трупы захороним. И всё станет неплохо.
Сунулись наверх. За одёжой значит. А там зеленокожие. Один отряд. Ну, нормально среагировали. Охрана каравана ринулась вперёд. А ребята из отряда ополчения перегруппировались у входа. И тоже в бой.
Так тут второй отряд гоблинов! Лучники, мать их. Пришлось срочно мобилизовать ещё один отряд ополчения. Из мигрантов. И отправить блокировать второй отряд вторженцев.
Бились недолго. Гоблины не умеют драться без численного преимущества. Правда, пятерых дварфов они всё-таки положили. Ну. Ещёбольше шмоток для торговцев, хули?
Избавились от верхней одежды. Брокер кирок накупил. Зачем? Шахтёров тренировать, что ль? Шахтёры,кстати, до сих пор шлифуют этаж с фермами. Ну ничего. Шлифовка - такое дело. Обучаешься долго. Зато, как обучился - цены тебе не будет!
В крепости завёлся собственный ребёнок-призрак. Забавно даже. Хотел бы увидеть такого.
Одного из мигранта послали на счетовода. Нормально. Пускай считает, не хрен чаи гонять почём зря.
Так. Одиннадцать свободных кирок. Следующую партию мигрантов направить в шахтёрское ремесло. И пора уже делать что-то. Но непонятно. Либо копать вглубь. И там организовывать, видимо, по новой крепость. Благо, глубина позволяет. А то эти грязные стены уже приелись. Можно их оборудовать под ловушки или временные помещения. Но жить в такой грязи... Хотя и почистить можно.
Или же вообще исхитриться и даже вход перенести куда-нибудь в другое место. И там начать. Новый мир строить, так сказать.
Дилемма.
219 год. Весна и лето.
Пришли мигранты. 23 бороды. Снова 23. Не к добру.
Кирки розданы. Время копать! Огромный храмовый комплекс на целый этаж. Чтоб сиял весь. А потом гравировщиков получше спустим. Закроем. И пущай творят ляпоту.
Эльфы пришли. Время впарить им остатки одежды.
И снова засады на поверхности. Уже три. Блядь. С двумя отрядами ополчения гоблины разделались почти мгновенно. Один завалил четверых, например. Кажется, это конец. Нет, крепость всё ещё способна существовать. Автономно, ага. Но, чую, если они приведут тролля и выломают люк, нам не выжить.
Капитан скомандовал отступление. "Все в зал!" Все побежали в зал. Кроме тройки неудачников, запертых наверху. Страх. Не решились пробежать мимо гоблинов в люк спасительный. Или решили не подставлять товарищей. Умерли страшной смертью, в общем.
В крепости объявлено чрезвычайное положение, выходить на поверхность запрещено под угрозой смерти. Обсуждается вопрос: оставить всё, как есть или выйти "на последний бой".
Нет. Они внутри. Досовещались. Непонятно как. Может быть, вор открыл дверь. Может быть, кто-то таки вбежал из наших. Или чёртовы эльфы (даже пальцем своим тонким не шевельнувшие) постарались. Где-то я это дерьмо уже видел...
Мобилизованы все. Девятнадцать бород. Сбор на промежуточных этажах.
Блядь. Они просто пошли за оружием. К торговой площади. И что? Велика дварфийская мощь! Гоблин мешал взять топор? ПО ЕБАЛУ БЛЯДЬ. С НОГИ НАХУЙ СУКА МОЩЬЮ ТОРА. ЧТОБЫ МАГМА В ВЕНАХ КИПЕЛА, ЗУБЫ ВЫБИТЬ НА ПОЛ ЛЕДЯНОЙ.
Пока гоблин отошёл, рукой уверенной (ни разу оружие не державшей, но память предков же!) топор схватить. Размахнуться. НА ПОПОЛАМ ЁБАНОГО ГОБЛИНА БЛЯДЬ ЗА ВСЮ ЕГО ЗЕЛЕНОКОЖУЮ РАСУ! ВТОРОГО, ТРЕТЬЕГО. Подбегают товарищи. Капитан одобрительно ржёт в боевом безумии. Непринуждённо хватает копьё. ХУЯК НАСКВОЗЬ. Так, что из затылка проткнутого фонтанчик крови на пол, усыпанный костями сдохших от голода животных. Эльфы мешаются под рукой? Не хотят помогать? Их товары мешают схватить оружие?
НАХУЙ ТОРГОВУЮ ПЛОЩАДЬ! СИЛА ТОРА. ЕБАНУТЬ РУКОЙ. НОГОЙ. ГОЛОВОЙ С РАЗБЕГУ.И НЕТ БЛЯДЬ ПЛОЩАДИ, ПОНЯЛИ НА? ЕСТЬ ТОЛЬКО БОРОДАТЫЙ ДЕМОН, В ЧЬИХ ЖИЛАХ ТЕЧЁТ КРОВЬ МОГУЧИХ ПРЕДКОВ.
СИЛА.
МОЩЬ.
БОРОДЫ.
Живём дальше.
На скриншоте будущий храмовый комплекс. Да, пока что выглядит не особо круто. Но вычищенный, отшлифованный и отгравированный, думаю, будет эпичным. Больше скриншотов этого этажа вбрасывать не буду, пока все работы не закончатся.
Если вообще дворфы с ума не посходят после очередной серии смертей.
219. Осень.
Проклятие торговли. Словно Армок не хочет, чтоб мы торговали боле.
Приходят каменщики. Берут лёд. Обрабатывают. Чертят проект площади. Строят.
Приходит ёбаный шахтёр и ВО СЛАВУ ТОРА площадь на две части делит.
Приходят каменщики. Берут остатки льда. Приносят ещё льда. Обрабатывают. Чертят укреплённый проект площади. Строят.
А шахтёр никуда не уходил, сука. У него плохое настроение. Он возле свежего воздуха. Смотрит, значит, на работу:
- Чо, построили?- Дружелюбно так.
А потом размахивается.
И напополам.
И так три раза. На четвёртый он вдруг отвлёкся от печальных мыслей. Или решил заняться делом. В общем, ушёл. И каменщики дело своё сделали.
Пришли мигранты. Снова. Это хорошо, носильщики нам пригодятся. Да и вообще оптимистично настроенные ребята.
Дурдом. Полный дурдом. Шахтёры копают, как ни в чём ни бывало. Фермеры сходят с ума. Или в депресняк впадают. От еды отказываются. Умирают потихонечку. Мигранты наивно улыбаются, надеясь получить себе место кого-нибудь из "старожилов". И всё это посреди трупов, одежды, крови, мусора, костей и разбросанного оружия.
Ляпота. А ещё тварь эту давно не видно. Не затевает ли что страшное?
Вместе с шахтёрами всюду ходят призраки. Помогают, что ли? Советы дают? А действительно. Один - призрак легендарного шахтёра. Ну понятно всё. Память предков, ага.
К слову, с шахтёрами теперь разговор короткий: главному уже надоели эти кучи камня. Умеешь копать? Не копаешь! Шлифуешь. Не умеешь копать? Копаешь! Научишься - будешь шлифовать.
Вроде, работает программа эта неплохо. Камня стало гораздо меньше. А отшлифованных стенок больше.
В крепости был замечен воришка. Два отряда ринулись убивать. И карать. Воришка быстро выскочил на поверхность.
А там людской караван. А на хвосте - отряд гоблинов. Отряды быстренько засторопились. Только дурачок-плотник зачем-то всё-таки побежал наверх. Где был пойман и болтами изнасилован. Печально.
Ну опять началось. Кто-то полез спасать плотника. Люк открылся. Гоблин влез внутрь. Рядом подкрался ещё один отряд. Дерьмо, полное дерьмо.
Ан нет. Нормально. Гоблинов нагнали. Покарали. Обратили в бегство. Даже без потерь, вроде. Ну, кроме дурачка-плотника.
Менеджера назначили. Из ещё одной волны мигрантов. Первые пять указов - гробы. Больше гробов! Пора уже хоронить умерших. А-то нехорошо как-то. Шахтёров озадачили планировкой подземного погребального комплекса. Чтоб пафосно. Эпично. И сложно. Как всегда, в общем.
Пришёл родной караван. Неплохо. Очередной шанс сбагрить всю одежду, значит. Успеть бы дотащить все эти тряпки.
На пикче фермы. Типа "после". Еды навалом. Иду к успеху.
И на сегодня хватит. Устал. Отдых нужен.
А что же купили у каравана измученные набегами зеленокожих обитатели крепости Стандартный выход вы узнаете в следующей серии.
Оставайтесь с нами.
Стандартный выход? Стандартный вход!
219. Зима.
А ничего не выторговали. Спохватились, когда торговцы уже вещички начали паковать. Только руками разводят, мол, "график". Ёбаные столичные. Что хотят, то и творят.
Хотя чего там. У нас и так нормик. Пивовару бочки некуда складировать уже, жалуется. Ещё барон у нас теперь есть. У меня спрашивали, кого порекомендовать. Я подумал. Мимо мигрант один пробегал. Ну я его - хвать! - за шиворот. И говорю "Вот он, наш. Отец бородатой демократии. Творец, семьянин и просто хороший дварф." Бедняга сначала зенки выпучил. Думал, казнить его будут. За политические взгляды. А потом понял, что произошло. Весь так приосанился. На меня посмотрел взглядом высокомерным даже. Ну ничего. Как посол из столицы отошёл, я этому выскочке по шее-то дал. Хотя, чую, больше ему никто по шее уже не даст. Я и то это так, "по блату" сделал. Да... Знать - это вам не хухры-мухры. Авось ещё и король приедет. Когда-нибудь. Хе!
Ткач ещё взял и маску вышил. Неплохо так. Почему же именно маску? Нужно найти ей применение.
Под храмовым комплексом выкапывается этаж для администрации. Офисы. Барону и менеджеру получше. Пять на пять, значит. А остальным и три на три хватит, нечего.
Вдруг. Серия таинственных смертей. Сразу четыре бороды. Четыре отчёта. Что случилось? Гоблины не набежали. Тварь всё ещё в пещерах. В бешенстве никто не бродит...
Вот это уже странно. Погиб легендарный шахтёр. Непонятным, мистическим образом. Блядь, мне это не нравится.
Организовал двух мигрантов на клепание механизмов. Начали установку ловушек.
Вдруг. Два вора. Посередине крепости. На уровне пищевого отсека. Плохо. Побежали они бодро.
Клетки стали устанавливать быстрей. Хуй. Гоблины. Огромный отряд. Морд тридцать.
У нас тоже было. Отряда три. Всю крепость мобилизовали. Но эти дураки бросились за снаряжением. На верхний этаж. К гоблинам. Где один за одним и подохли. Командовали отступление. Орали спускаться вниз. Нет. Всех убили.
Остались четверо. Они спали. Тревогу не слышали, видимо. Выбежали из комнат. А гоблины уже в столовой. Огромной толпой бродят. Завернули в коридор. К жилым покоям. Одну за одной начали комнаты проверять. Шахтёр было сунулся - получил в плечо и спрятался обратно. На кровать лёг. И молился, кровью истекая.
А потом гоблины настигли его. И раздался громкий крик. Предсмертный крик.
Последний крик крепости Lorbamonrel.
Чёртова маска.
На этом с этой крепостью всё... 
Или не всё. RECLAIM!
Весть об уничтожении только-только получившей собственного барона в
управление крепости "Стандартный выход" сильно огорчила короля. Настолько сильно, что он тут же, не теряя ни дня, выслал на восстановление крепости целый отряд добровольцев, имя которым было "Героические бриллианты" ("The Heroic Diamonds", "Oburdoren"). Будущим шерифом крепости был назначен единственный дворф, вооруженный стальным боевым молотом. Остальные удостоились бронзовых. Да и комплект брони был только один, на шерифа. Да и один дварф вообще отказался брать с собой оружие, мотивируя тем, что он лучше займётся оценкой товаров внутри крепости, да организацией процесса восстановления. На том и порешили. Собак вели с собой. Шесть пар. И щеночек один родился уже в пути. Добро. А на остальное денег не хватило. Да и не нужно больше ничего. Крепость славна была своими запасами еды и питья.
Название крепости решили оставить то же, чтя память её доблестных основателей.
Выдвинулись.
221-222. Осень.
Прибыли. Всюду одежды. Трупы. Товары. Бочки. Хаос. Схватили оружие сразу. Одного "организатора" у телеги оставили. Сторожить и наблюдать.
План прост - спуститься до низу. Всё же, транспортная ось в крепости одна - лестница вниз. Поэтому по этажам пройдёмся очень быстро. Но явно с боями. Уже на первом этаже поняли, что внизу шумят чьи-то маленькие зелёные ножки. Есть там враг, есть. Не ушёл. Не сожран недрами. Не сведён с ума призраками.
Убили всех. Странно. Они даже не пытались сопротивляться. Словно считали нас союзниками. Тьфу, какая гадость. Будто надеялись, что мы забыли, как они вырезали наших друзей. Как они убили всех! И детей, и женщин. И беззащитных. И раненых. Всех!
Но мы отомстили. Правда, Саверш всё-таки погибла. Что поделать. На войне, как на войне.
Столько трупов всюду. Призраки сраные. Блядь, восстановление такой крепости явно затянется. На долгие годы, чёрт возьми. Первым делом решено наконец-таки захоронить ВСЕХ дварфов. Амбициозная задача, учитывая их количество. Ну ничего. Справимся, надеюсь.
Пришли три храбреца с детьми. Зачем детей-то тащить?
Следом за храбрецами крался и воришка зеленокожий. Был покаран жестоко. Молотами избит на лестничной площадке. Да так, что все кости в порошок обратились.
Нельзя повторять ошибки предшественников. Нужны механизмы. Клетки. И ловушки. Иначе исход известен.
Ещё один вор. Механизм нашёлся всего один. Нужно больше. Запрячь мигрантов.
Ещё два мигранта. С дитёнком. Как жаль, что дети не работают.
Опять воры набегают. Пришлось выставить бойцов у входа. Привязи пока ещё нет. Для собачек. А надо бы уже соорудить что-нибудь такое. Жалко четыре (да, осталось всего четыре) бороды без дела держать.
Выставленный на морозный воздух отряд тут же столкнулся с гоблинами. Сначала один отряд, забравший жизнь Дорена, потом ещё один. Капитан как-то между делом свалил спать. Перекур, говорит, у офицерского состава. Зато в бою проявил себя Эруш. Они остались вдвоём с Онулом лицом к лицу со вторым отрядом мародёров. Онула в самом начале схватке ткнули в плечо, из-за чего он стал не боеспособен. А Эруш, войдя в боевой раж, мощными, отточенными ударами разбил всю свору гоблинов, круша черепа и ломая кости. Не дварф, машина!
Впрочем, ещё несколько таких отрядов и крепость останется без защиты. Механик что-то отлынивает от своей работы, то спит, то ест, то отдыхает. Так и ещё один отряд королю придётся посылать.
Двадцать шесть мигрантов. Двадцать шесть! Да, теперь дела пойдут намного быстрее. Никакой работы. Только таскать. Складировать. Носить. Дааа, чтобы был, значится, порядок.
Бригаду шахтёров организовали целую. 13 бород, между прочим. Копают склад камня будущий. А-то этот ну никуда не годится. Армок подери, всё переделать, всё, всё, всё нужно переделать! Столько накопали. Без плана, без схемы. Кошмар.
Уже полтора года прошло. Весна вторая наша. Так много времени. А ничего достойного не сделано. Застой, мать его. В самом начале пути. Типа разгона, да?
А потом опять засады. И всё, в общем. Кончилось. Клетки сработали, конечно. Пару гоблинов схватили. Они даже испугались. В бегство обратились. Но тут же вернулись. С новым отрядом. Полные уверенности. И не зря. Разгромили остатки молотоборцов. Черепа протыкали копьями. Молот у капитана отобрал гоблин-лидер. С размаху по черепушке. Хрясь! И всю силу Тора на пол. На гробы, что в коридоре. И рядом предки воют. Призраки. Плюют в зеленокожих. А сделать ничего не могут.
Убили всех. Снова. За день до вторжения сошёл с ума один из мигрантов. Один из его друзей говорил, что тот хотел "создать что-нибудь шедевральное. Он всё равно говорил про какую-то маску... И идея эта, быстро захватив всё его сознание, в конце концов обернулась безумием."
В общем, погибла крепость в 219-м. И теперь в 222-м. Ранняя осень.
На скрине последний обитатель крепости. Дварфёнок. В комнате заперся. А в залах огромных склады. Это вот тащили одежду и игрушки. Все эти два года.
Этажами десятью выше погибает шахтёр. Его застали в новом складе камня. Окружили.
И убили.
